Noche de derrotas y metaficción.
vuelvo a las páginas de aquella novela,
personaje principal; el hombre congelado.
Inmune ante la vida y sus circunstancias,
avanza por las lineas del riel
esperando la luz del tren
como aviso
de que es tiempo de tomar una decisión.
¿Cuál escogerá?
La noche invoca preguntas palpitantes en mi pecho aguerrido,
aquí se suturan y curan todos lo males
de la postmodernidad,
y del ingenuo niño
que desea
no seguir profundizando
las contradicciones de esta época.
Tras mis sueños se hayan
las locuras de un cineasta experimental
simbolista por excelencia
lenguaje imposible de traducir
y con un conflicto
que nunca llega a su determinado fin.
¿Quién vela tras mis pasos?
quise una sombra pegada mi
y tras pensarlo bien,
creo que estoy mejor sin ella.
Váyase, de donde no lo quieren.
Abra la puerta, recorra el pasillo
las escaleras y pise la calle
sin mirar atrás,
bien, ahora sí,
puede dejar de contener el llanto,
puede llorar.
Llore, no se reprima,
muestre la verdadera cara
de su corazón,
que los espacios vacíos,
serán otra vez como el momento
que recuerda, antes de morir.
Que la tristeza que siente
otro invierno mas,
esta vez será distinta.
Hágame caso,
los años y los recuerdos,
no pasan en vano.
Procurese una bebida caliente,
una estufa, y por sobre todas las cosas
a usted mismo.
Si tiene que pensar, piense.
Si tiene que llorar, llore.
Si tiene que recordar,
aunque de eso no hay duda,
recuerde,
hágalo,
pero no guarde remordimientos
ni pesares ni disculpas
que luego, se pudran en su corazón.
Procure seguir hacia adelante,
aunque le falte su presencia,
aunque sienta que no puede solo.
La vida esta hecha de misterios no resueltos
y vivir es
crear tus propias respuestas.
¿Cual es la tuya?
Escribir estoy solo es estar solo o solo es escribir estoy solo. Pasear al amparo de mi aparato emocional es es lanzarse a cada luciérnaga nocturna que huye picada por mosquitos y zancudos. Los recursos secos de la lingüística no aflojan la mandíbula mental fétida a tabaco. Los sueños incongruencias desgraciadas representativas y azules de no sé que del inconsciente. Pensar, metapensar y pensar de nuevo sin dirección es desperdiciar energía vital, el consenso pasajero de hoy. Moldearse es parte de pertenecer o alienarse. Escribir me sabe a nostalgia o a empecinamiento brutal. Dicotomizar sin subir ninguna de las pampas oscuras y llanas bajo la noche es no querer ser nada. Ni chicha ni limoná. La comodidad de la indecisión. Las flores del chamico bajo mi almohada no surten efecto aún en mi incoherencia global y local. Mi semántica es la del miedo. Miedo de niño.
Tengo una difusa imagen del futuro que no conozco,
y que es miedo de tangente
de defensa y peste,
es proyección pero también agua
y lenguaje mezclado
en todos sus niveles
en todos sus discursos.
Per-se no es concretura,
es deficiencia pero también paciencia
y mucha pero mucha resiliencia,
me aproximo a él
y esta vez
caminaré a su sombra
sin embarrarme las pestañas
y escupiendo mis entrañas.
Una tonelada o más es,
algo más que eso,
es rito necesario
de viernes atónito
en conflicto puro y duro.
Días soñando,
días viviendo.
Nunca más pude sentirme idéntico a ese tiempo,
No pisé nunca más esa estación,
Ese vagón de tren,
Desapareció, cambiaron las calles por otras,
Las rutas del aroma de los árboles,
Los asientos de las plazas,
Reemplazaron, destruyeron,
Se llevaron todo,
Dejándome solo.
Qué es esta mala copia,
Este manto de falsedad
Que cubre todo lo que un día fue
Especial para mí,
La luna ya no me recuerda a nadie,
La lluvia , acontecimiento climático cualquiera,
Las palabras,
se esfuman en mi boca,
o no sé donde.
Me resisto
a sentirme poca cosa
a nadar en mis tormentos
a complicarme más
la vida.
Me resisto
a sentirme así
a pensar que todo hago mal
a que no merezco
sobrevivir otro invierno.
Me resisto
a mendigar caricias
a poner la otra mejilla
a callar cuando no debo.
Me resisto
a mí
y a sus complicaciones.
Me resisto
a mí
hasta que no tenga
que resistir.
Me resisto, al olvido.
