y si la ficción siempre fue una comedia
en donde la trama es
que el prota lucha
por salir de escena
pues no se siente bien
en esa obra,
mientras el director ríe
de sus desesperados intentos
por escapar del absuro.
Mas que una comedia
o un drama sin fuerza
esto es una maldita ironía.
Todas las promesas se han roto
y lo prometido no era más que parodia
de la suerte que solo se asoma
en ciertas vida y sentidos
la mía es basyante monótona y esquiva
pues me entrega efímeras alegrías
si se le puede llamar a eso
aque no se alcanza a disfrutar
y pasa de largo
otro año más.
Me resulta incompatible pensar en negativo
y hacer las cosas bien
eso he sido este tiempo
consquistando pequeños y breves logros
que no logran calmar
mi vacio sin sustancia.
Allá en el fondo
no hay nada que transformar
nada que rescatar
nada que mirar
no puedo hablar con propiedad de las cosas
pues me resultan a menudo
incomprensibles textos
que más que leer bien
no los puedo sentir
ni me pueden conmover
desde el apagado movimiento
sigo caminando
por senderos malditos y perpetuos
hata que llegue
el final del bosque
y encuentre la laguna
y encuentre mi lugar
donde pasaré la noche
y la intemperie.
